Immaginario

Immaginario

come farfalla

dalle ali intirizzite

sbiancate

sotto aghi di pioggia,

o olivella matura

pronta a staccarsi

dal ramo secco e urlante.

Spento il verde vivo

come spenti gli occhi

dalle sopracciglia increspate

in questa natura morta

dal volto cinereo.

Ti ho inventato io,

riempiendo il vuoto

di un’improvvisa amnesia

ma gli altri pezzi,

bocca viso, mani

non entrano nel quadro,

tranne il cuore,

unico punto rosso

che pulsa sulla tela.

lf tdr

dipinto - Joan Mirò

Aria d'autunno

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Èdouard Boubat - La petite fille aux feuilles mortes

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Aria d'autunno

Battono le ore
come respiro sul collo,
ad annunciare ciò ch’è nell’aria.  
Foglie ingiallite mi piovono addosso,  
volteggiano mute nel cielo azzurro,  
incredule si poggiano su siepi amiche  
rosseggianti nell’abito nuovo.  
Anche la vigna,  
spolpata dai grappoli succosi
è un deserto silenzioso,  
solcato solo da rari uccelli  
che beccano acini avvizziti.  
Il cielo si colora ora  
di un rosa trasparente  
a mitigare tanta crudezza.  
Sento sbocciare nel cuore
petali vermigli,  
rifugio nascosto  
di un’eterna primavera.  
E mentre la sera cala  
sulle speranze accese  
da intimi pensieri,  
anche le foglie morte  
si riempiono di vita.
lf

Solitudine

Édouard Boubat - Place Saint-Sulpice à Paris, 1947

Solitudine

Mi divora la solitudine,

come animale affamato
davanti alla preda.  

Silenzio, vuoto,
 compagni impietosi di giorni perduti,  
abbagliati dal sole, schizzati di pioggia. 
  Brulica la città intorno,  
non si ferma al cuore il palpito vitale
 che giunge dalle vie
...e si fa sorriso,  
energia,
gioia.  
Mi arrivano ovattati i suoni  
e amplificano l’urlo sgraziato  
che esce come mostro informe  
rotolando nel fango del non senso,  
se ce n’è mai stato uno.
lf

PAURA

Perchè quando meno te l’aspetti tutto finisce?

Perchè è più facile distruggere che aggiustare,

e perchè vuoi stare così male da fare schifo?

Perchè la luna è bella?

Perchè la luna è brutta?

Perché il pozzo é un abisso o  un contenitore di stelle?

Perchè le parole feriscono o ti illuminano,

perché lo  sguardo uccide o  ti accarezza.

Perché un  bacio si posa dolce sulle labbra

e può trasformarsi in sale,

perchè la notte è così lunga

quando il silenzio parla

e così corta

nella fusione di un abbraccio?

Perchè lo stomaco si torce

al pensiero del nulla

a riempire i vuoti che verranno?

Perchè il viso si stende, i muscoli si rilassano

nell’ingenuità di un pensiero nascosto?

Perché nonostante tutto

ci adattiamo ai non senso

e assecondiamo il mostro che cresce in noi,

consegnandoci all’infelicità,

in  una resa cosciente

che ci faccia sentire vittime

di un mondo prostituito, in fiamme,

quando in fiamme siamo solo noi

che non sappiamo separare

l’impossibile dal possibile,

volutamente monchi

per paura,

paura di vivere.

lf

MEMENTO

E fu improvviso silenzio,

un silenzio disperato

che ingoiò l’ora

e l’indomani.

La barbarie di ieri alle spalle

il fuggi fuggi

finiva qui,

sul selciato

di un mare di cristallo,

in un lampo di fuoco

che rubava alle stelle

il ruolo di primattore.

Lo squarcio e l’offesa,

attimi di orrore

nell’ironia del destino.

No, non era un gioco per calmare i piccoli

lo spogliarsi

per l’ultima nuotata.

Quell’infinito galleggiar di corpi nudi,

inutili fantocci

dagli occhi vitrei

ha creato un sussulto,

forse è solo la voce del mare

nel suo perpetuo movimento.

03/10/2013)

lf

DOMANDE

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Chi sono io

frantumata in mille

pensieri,

identità, paure?

Sono il dolce declivio

sul quale si posano

carezzevoli i miei occhi,

o il sentiero rozzo e aspro

che sto calpestando?

L’acqua chiara del ruscello

che nessuna impurità

può intorbidire

o quell’ombra  fitta

che non lascia filtrare il sole?

E mentre cammino

con passo  vigoroso sempre più in alto

vorrei essere   soltanto quel cinguettio

che nell’armonia del volo

trova appagamento e gioia.
lf